Posso morrer de vergonha pela humildade da minha lista de livros lidos até agora? Até me permitiria não contar que estou de férias há quase SEIS meses se não fosse o Bukowski e o García Marquéz ali, autores que eu me prometia ler há muito tempo.
Até me envergonharia mais, se tais livros não tivessem acrescentado tanto na minha vida.
Eliane Brum e seu "O Olho da Rua" me serviram como uma luva, nesse momento em que me permito explorar o Jornalismo como "futura profissão". A riqueza dos detalhes, a maneira dela contar como se deram os caminhos das reportagens, a beleza que é arrancada quase a força das mil realidades ali representadas: tudo é pulsante e lindo, ácido-porém-doce como só a realidade pode ser. "O Olho da Rua" foi um livro que me doeu e que me virou de ponta cabeça durante um tempo, que me fez perguntar sobre 'quem contará as pequenas histórias' e sobre a tremenda responsabilidade de tais 'contadores'. Mas que, também e sobretudo, me fez analisar o lirismo do dia-a-dia, o que há de tão maravilhoso em estar vivo e ter a possibilidade de fazer história, escrever histórias, ser história.
E eu poderia ficar mais mil parágrafos descrevendo o meu amor por esse livro, mas já é tarde e não é mais certo que eu procrastine minhas resenhas.
Portanto, para concluir, me perdoem a 'piada interna': não, eu ainda não sei o que é amor. Mas depois de ler "O Olho da Rua", acho que eu o definiria, sem medo, como 'um beijo de boa noite'.
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